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27(5/5)

里。

我来回跺脚，让血液返回麻木的四肢。

迈克西姆抽了三支烟。

天气有点冷，寒风从敞开的车库门刮进来，波状铁皮屋顶在风中咯扎作响。

我打了个寒战，扣严了衣扣。

“今天夜里够冷的，”那位修车场的工人边抽动油泵边搭讪说，“今天下午天气似乎发生了变化。

这个夏季的暑期算是过去了，马上就得考虑取暖的问题了。

” “伦敦的天气仍然很热。

”我说。

“真的？”他说，“那地方的气温总是大起大落，冷热都爱走极端。

我们这儿一遇到阴天，总是首当其冲。

天亮前，海岸上要起大风。

” 他的妻子给我们送来了茶，茶水的味道又苦又涩，不过倒是热腾腾的。

我贪婪地喝着，心里充满了感激之情。

这时，迈克西姆看了看手表说：“差十分十二点钟，该走啦。

” 我不情愿地离开了车库这块避风港。

外边冷风拂面，星移斗转，天空中还飘浮着丝丝云彩。

“你们看，”修车场的工人说，“今年的夏天算是过完了。

” 我们回到车上，我又钻到了毛毯下边。

汽车向前行驶。

我闭上眼睛，仿佛看见了那个安着一条木腿的拉手风琴的艺人，那支《皮卡蒂的玫瑰》的曲子合着汽车颠簸的节奏在我的脑海里回荡。

弗里思和罗伯特把茶点送进藏书室，门房里的那位夫人冲我匆匆一点头，然后把自己的孩子叫进屋里。

我仿佛看见了海湾小屋里的轮船模型，看见上边蒙了一层细尘，纤巧的桅杆上挂满了蜘蛛网。

我仿佛听见了屋顶上啪嗒啪嗒的落雨声以及大海里的阵阵涛声。

我想到幸福谷散步，可幸福谷已不在那里。

四周又有茫茫林海，却怎么也寻不到幸福谷。

只见满目黑压压的树木和遍地的荆蕨。

猫头鹰发出凄厉的叫声。

月光洒落在曼德利的窗户上。

花园里长满荨麻，足有十英尺、二十英尺之高。

“迈克西姆！”我叫出了声，“迈克西姆！” “怎么？”他说，“别慌，我就在跟前。

” “我做了个梦，”我说，“我做了个梦。

” “梦见了什么？”他问。

“我也说不清。

” 后来，我又陷入动荡不宁、神秘玄妙的梦境。

我在起居室里写信，向外发请帖。

我挥笔疾书，用的是一杆粗粗的黑钢笔。

可我定睛一瞧，发现自己写的根本不是正方形小字，满纸都是又长又斜、风格独特的笔画。

我把请帖从吸墨纸旁推开，把它们藏起来。

我起身走到镜子前，镜子里有张面孔在盯着我看，那不是我的脸，而是一副苍白、妩媚的脸蛋，周围衬着乌云般的头发，眯缝着眼，启开芳唇发出微笑。

镜子里的脸凝视着我，哈哈大笑着。

接着我看见她坐在卧室里梳妆台前的椅子上，由迈克西姆为她梳头发。

迈克西姆将她的秀发捧在手中，一边梳理，一边慢慢编成一条粗辫子。

那辫子似蛇一般扭动着，他用双手把它抓住，冲丽贝卡微笑着，将它缠在自己的脖子上。

“不，”我尖声叫道，“不，不，我们应该到瑞士去。

朱利安上校建议我们到瑞士去。

” 我感到迈克西姆的手在摸我的脸。

“怎么啦？”他问，“怎么回事？”我坐直身子，拨开遮在脸上的散发说，“我睡不着，再怎么也睡不着。

” “你一直在睡，”他说，“已经睡了两个小时。

现在是两点一刻，离兰因只有四英里的路程了。

” 天气比刚才更冷了，我在漆黑一团的汽车里打着哆嗦。

“我想坐到你的身旁，”我说，“我们三点钟以前可以到家。

” 我翻过椅背坐在他旁边，透过挡风玻璃注视着前方。

我把一只手搭在他的膝盖上，上下牙齿直打架。

“你冷了。

”他说。

“是的。

”我说。

前边峰峦起伏，忽而下沉，忽而隆起。

夜色深沉，群星隐没了影踪。

“你说几点钟啦？”我问。

“两点二十。

”他回答。

“奇怪，”我说，“山头的那边，天好像都已经开始破晓。

不过时间这么早，简直不可能。

” “方向错了，”他说，“你看的是西方。

” 他没回答，而我继续观望着天际。

就在我凝神注目之际，天空似乎更明亮了，像是辉映着日出时分的第一抹红霞。

那霞光逐渐向整个天空扩展。

“在冬季才能看到北极光，对不对？”我问，“在夏季是看不到的吧？” “那不是北极光，而是曼德利。

”他说。

我瞥了他一眼，看见了他的脸色，也瞧到了他的眼神。

“迈克西姆，”我说，“迈克西姆，怎么回事？” 他加足马力，把车开得快如旋风。

我们攀上前方的山巅，看见兰因铺展在脚下的一片洼地里。

左首是一条银带似的河流，河面逐渐加宽，泻往六英里开外的克里斯河口。

前面的道路伸展向曼德利。

今晚没有月光，天空黑得像罩了口黑锅。

但地平线处的天空却并不黑暗，那儿通红一片，仿佛被飞溅的鲜血所浸染。

烟火灰随着咸涩的海风朝着我们扑面而来。

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