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俱邀侠客芙蓉剑(5/5)

他开的车。

让我放心。

我告诉他我看到了一头鹿，他心惊胆战地问我，相不相信这个世界上有鬼。

“我相信你是真的不记得了。

”苏鹿的声音好像是天际的梵诵，高远而缥缈。

“我相信你这些日子一直在拼命地调查这件事不是在掩饰自己。

至于简意澄，你最好还是去医院看看他。

虽然我不觉得他可怜，也没人觉得他可怜。

大家都为了GPA感谢他，恨不得把他从医院拖出来在祖宗灵牌上烧几炷香。

但他至少是帮了你。

”水从杯子里溅出来。

她的袖子湿透了，而她浑然不觉。

好像是一盘刚从冰箱里端出来的尸体，在潮湿的天气里慢慢融化。

我忽然想到她的魂魄是不是已经化成了那头鹿，早已经死在了公路上。

而她自己却一直没有发现，还留在人世间，准备面对漫长而残破的一生。

黑暗迅速地没顶。

我听到空气在自己的五脏六腑里哗啦哗啦地乱响，但是却不觉得疼痛。

灵魂跟着这些话从我的身体里生拉硬拽地扯了出来，在天花板上奇异地漂浮着。

那条河流在夕阳下静静地翻涌着，流过千古兴废，断壁残垣。

简意澄跟在我身后，我其实一直嫌弃他。

只是不愿意像其他人那样表达出来。

我自己家境不好，成绩也不好。

和他们不一样。

“超哥你一直陪着我，我也没什么能帮得上你的。

”简意澄低着头，踢走脚下的一块石头。

“要是现在打仗就好了。

我可以替你上战场。

” “你以为你是花木兰替父从军？”我顺手拍了拍他的头。

他愣了好半天才反应过来这话是什么意思。

晚霞在他的眼睛里轻盈地漂浮，好像飞鸟。

房间里的药味，腐朽霉烂的味道，衰败和死亡的味道，都没有了。

我隐隐约约能听到杯子扣在桌上清脆的声音和苏鹿短促的叹息。

我知道那就是我的墓志铭。

眼前的这条河是埋葬我的地方，我的身体里回荡着河流的声响，沉默地朝夕阳翻腾奔涌。

泥沙，人骨，枯枝败叶，青灰色沉沉的屋顶，年少的岁月，欢声笑语，促膝长谈，都随着这条河顺流而下。

岁月在烟尘里被晚风吹散，夕阳温柔地归落到水底，美国人的房子上升起了炊烟，人间圆满而荒凉。

而我至今仍然不知道这条河的名字。

后来我听说她和江琴、林家鸿在一夜之间启程，一起去了加州。

我忽然想起来很多年以前我们曾经一起去过那个地方，简意澄点了一首《还珠格格》的片尾曲，我们站在沙发上一起唱着让我们红尘作伴，活得潇潇洒洒。

策马奔腾，共享人世繁华。

这一切现在都被折旧，弄脏，变成一朵插在花瓶里歪歪扭扭的纸花。

忆我少年游，跨我青骢马，仗剑江湖行，白首为功名。

都过去了，任的是风生水起，梁山聚义，拼将一生只争朝夕，你最后总得被招安，总得反过头来说当年那些风华正茂对酒当歌的日子都是错的，都是不应该的。

这没什么好说的。

站在梁山上再看下去，也就看得到水枯石烂，看得到桃花落地，看得到一眼望不到头的烟消云散，满目疮痍。

【林家鸿】，2015

天空蓝得发亮，像结上了一层薄冰一样——不过这是4月末，4月是不会结冰的，我们从美国的最北端往最南端行驶。

这座城市有个奇怪的西班牙名字，大路上都是尘土，从车里看向外面，南美人众多，卷得厉害的口音和酱油色的皮肤，把这块烈日坦荡的贫瘠土地衬得像一张暴晒过的底片。

再往远看过去，是一家墨西哥菜老旧发灰的标牌，白色的塑料袋被风刮向蓝天。

昨晚换了江琴开车，我忘了什么时候在车后座上躺下，一路颠簸地睡过去。

这段旅途漫长得让人窒息。

广播里没完没了的贾斯丁·比伯听得多了，我想他妈砸车。

昨天半夜有那么一阵子我觉得我快要死了，真皮的座椅和四面八方渗进来的冷空气包裹着我，我觉得我整个人结上了薄薄的霜，风一吹就前赴后继地变成泡沫。

就在我冻得迷迷糊糊快失去意识的时候，电台广播里又开始放贾斯汀·比伯的歌，我用尽了最后一口气挣扎着够到前面把电台关了，然后我就清醒了，贾斯汀·比伯救了我的命。

我睁开眼睛，眼前白茫茫一片，浑身的骨头一动就咔嚓咔嚓的响。

江琴在穿过玻璃炙热的阳光下打着哈欠，真皮座椅摸着烫手，车里又被烤得像个面包机一样。

“迷路了，”苏鹿像说一件什么好玩儿的事似的回过头来对着我说，“我们走错了。

”她的双眼通红，嘴唇干瘪，好像是被熊熊大火烧过的荒漠，她身后的玻璃外面有只秃鹰，狰狞，肃杀，毛色像是乌鸦，大得让人恐惧，从满地扬起的尘埃里飞上来，拍打着翅膀，大叫着飞上高远的苍穹，声音凄厉欲绝。

我觉得它像整个辽阔的荒漠一样，马上就要扑过来，就要把我们吞没了。

她的话一次一次地震荡着我的耳膜，像电磁波一样在我脑子里来回冲撞。

“走吧，接着走吧，把GPS打开。

”我打了个长长的哈欠，接着躺下，平躺在被阳光烤得炙热的真皮后座上，好像在进行火葬。

对面走过来一个卷毛的墨西哥人，挥着手，对我们狂怒地大吼大叫，江琴一踩发动机，车突突地行驶起来了，像个东风拖拉机在乡村尘土飞扬的小路上一往无前。

哐当哐当的声音好像车里的每个零件都七零八落地掉下来了，风吹进去，吹出空荡荡的声音，太阳照在我额头上，照在每个酱油色的人身上，照在土路上，饭店标牌上，它是为那些卷着舌头的语言和西班牙语准备的，他们一生在这种炎热的炙烤下忍辱负重，不怕热，也不怕死，把日子熬成一锅冒着泡黏糊糊的沥青。

在这个时候我才决定了好好想想那个问题，几个月以来一直盘亘在我心里的那个问题，我一直不敢去想它，好像是我小时候在北方看到的那么一幅景象。

冬天，凛冽而清脆的寒意，挂在电线杆上的那么一只红气球，在蓝得渗出水的天空下面孤零零地漂着，像是个小姑娘新鲜的头颅一样。

树杈是白晃晃的尖刀，竖直着刺上去，天像一块将化未化的冰，晴空万里。

这幅景象一直在我记忆里，它简直太可怕了，说不出来的可怕，让我长久以来不敢直视，就算它已经被岁月消磨成一张黑白相片。

——你该怎么活下去？林家鸿，从现在开始，你就要混在这些墨西哥人和中国偷渡来的小工中间，污迹斑斑，不分彼此。

种树，端盘子，把日子消耗在饭店满是油烟污渍的厨房里，消耗在广东老板笑里藏刀的骂声里，装孙子，嘴上抹蜜，手脚麻利，回家数着这一天赚来的几元钱小费，就像贵妇人盘点她毕生的首饰珠宝，过10年靠政治庇护办出身份，15年开一家自己的餐馆，30年，40年，你就和所有唐人街上头发花白，一身运动服的老头儿一样，与中药和老式挂钟为伴，被世界遗忘，自得其乐，儿女满堂。

就在那么几个月之前，生命像发生了一场大爆炸，硫磺四溢，岩浆滚滚，从前少年时代的赌书泼茶，鲜衣怒马，恋慕，烦恼，惊惶，平静，轻狂，梦想，都迅速地分崩离析。

就像飘到半空中日渐干瘪被扯得粉碎的红气球。

我甚至来不及回头看一看。

生命中所有的颜色都消失殆尽，只剩下坦荡贫瘠的土地和一望无际的炎热阳光。

只剩下最后一个问题，每天拔节，疯长，遮天蔽日。

——“我该怎么活下去？”

【镜】

你走了很久，一屋子衣物散乱地摊在地上，我有些忧伤地看着它们，好像是看着几只不死心的行尸走肉。

那些晚上十几辆警车几乎把整座城市封锁了。

窗外整个城市的红光从玻璃反射进来，好像是熊熊燃烧的火。

有的时候会有一些学生来找你，义愤填膺地支持你，给学校写联名上书。

你在没有犯法的时候声名狼藉，真的犯了法却被谅解。

这让我很庆幸没有和这些人生为同类。

那些人走之后，你从不开灯。

在黑暗里静静地用指节敲打着我，仿佛在给自己雕刻一块墓碑。

我从没有什么话想对你说，人间太过疯狂。

好像是炽炽沸腾的铁水，把每个人都蒸得皮溶骨消。

你看起来就像那部电影里的人，你经常看的那部电影。

你的家乡，中国北方的农村。

老头儿背着同伴的尸体回家，走过繁华，走过荒野，随着人流挤上嘈杂的大巴，跟着货物一起睡在卡车后车厢。

后来他的钱没了，家也没了。

有个路人无动于衷地提醒他，你背上这人已经死了。

于是他就杀掉了那个人。

老头儿站在万里晴空下面，云轰轰烈烈地滚过去。

原野都收获了，被烧焦了。

他的身后曾经伏尸百万，兵败如尘。

他一手血污未干，黑色的塑料袋在空中慢慢地飘。

他的眼睛盯着地上的尸体，咳了一口浓痰，嘟囔一句，幸会。

天空辽阔而苍凉。

那种让人胆战心惊的颜色，可能只有你的家乡才有。

你从一时风头无两，到最后孑然一身。

初次见到你，你还披着一件单衣，身影显得分外单薄。

你举起双手，仿佛张开双翼。

那形象让人迷惑。

但我始终在不自觉地效仿着你，如何坚定地站立着，背负起一片土地上的所有罪孽。

星期日的夜晚，你从楼梯走下去，门外是划破黑夜的警车声。

你在想什么，我们不得而知。

你披好了外衣，紫红色的灯把你的脸照得更加曼妙。

封锁整个城市的搜捕结束了，让无数人惴惴不安的夜晚结束了，猜测和追忆都已经结束了。

夜晚的风揣着寒意，污浊的夏天已经过去。

你在我面前化妆，身后是喧嚣扰攘的破败尘世，脚下是散乱一堆的名牌包装。

无人为你掌灯，无人为你吟咏，无人愿意对你娓娓道来，无人愿意陪你共度余生。

这个夏天已经过去。

毕竟你们的一生太过漫长，而良辰美景又太过短暂。

我都知道的。

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