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你对我很好。

” “没了？” “剩下的我不知道怎么说，我觉得你…” 悲伤又美丽，像一个听了之后会让人难过的童话，像月亮消失之前的月牙，凉凉的，仿佛冬天到来之前还在绽放的花。

他脑子里冒出了这些，所以他在她耳边说给她听。

沉知薇听后，睫毛微微颤动了一下，她说：“你是个诗人林克，你是诗人。

” “什么是湿人…” “就是会写诗的人，诗就是歌，歌就是你做饭的时候偶尔哼的东西，那个东西填上词，词连接起来就成了诗，一排排的诗就叫诗歌，诗歌有韵律，有节奏，诗歌是最美的文学。

” 听起来像是很有文化的东西，林克连字都不会写，居然成了诗人。

他又问：“什么是文学？” “文学…”沉知薇和他说，“是爱和自由。

” “那为什么文学不直接叫爱？” “这是个很复杂的事情，但是也很好理解。

你刚才跟我说的内容，不是出于爱吗？文学就是这种情况下出现的。

” 林克的脸慢慢红起来。

“我爱你。

”他低低说，“你知道我爱你。

” “我知道，笨蛋。

”沉知薇靠着他说，“但是我失去了爱你的能力，你会不会觉得我很残缺？” “不会，你对我好就够了。

”林克不奢求她爱他，但她的话听起来好像是“我想去爱但我没有能力去完成这件事”。

他其实也说不准爱是什么，他觉得爱就是从心里升起的火苗，噼啪一下，他又觉得爱是毛绒绒，摸起来很温暖，抱起来也很温暖。

她失去了感受这些的能力吗？ 林克说：“那我给你爱，就像这勺盖着红烧肉的米饭，你张开嘴巴…”林克喂给她，她咀嚼之后吞了进去，林克摸着她的肚子说，“爱就在这里了。

” 她揉揉眼睛，林克发现她的眼泪从眼角溢出，顺着脸颊哗啦啦地掉了下来。

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